Hvad ingen fortæller dig om at arbejde på Internettet

  • John Blair
  • 0
  • 1446
  • 332

Tim Reiss fortalte mig om dig.

Jeg har brug for dig natten til den fjerde november.

I modsætning til mange af dine kunder vil jeg meget lidt fra dig. Jeg gennemfører et eksperiment om efterlivet. Du bliver ikke skadet. Du kan endda kede dig.

Jeg har brug for dig til at få mit hjerte til at springe over. Jeg er sikker på at du er fortrolig med det.

Hvis du er interesseret, skal du svare med en placering.

Underskrevet,
Clara Stead

Jeg får denne e-mail på en torsdag, mens jeg scanner Yelp-anmeldelser af dyre restauranter, så jeg siger selvfølgelig ja.

”Der er ikke så stor forskel mellem at få betalt for sex og at blive betalt for at dræbe mig,” siger Clara, mens fingrene vrider stammen på hendes enorme vinglas. ”Begge er ulovlige. Den ene er bare mere ulovlig end den anden. ”

Jeg trykker mit fingeraftryk ned i det varme brød, som tjeneren lige har bragt til vores bord. Hun kunne ikke vente på appetitvækkere, før hun tog dette op.

Dels er det min skyld. Hvis en kvinde, der ligner Julianne Moore, ansætter dig til natten, er det sandsynligvis for godt til at være sandt.

”Teknologien er der, og jeg har udstyret,” siger hun og nipper til det røde. Det pletter hendes læber, som er underligt afslappede, som om hun har øvet denne tale før. "Jeg ville være død ikke mere end et minut-to minutter, toppe."

Hun mailede mig et link til det, hun havde købt "gennem en tredjepart" og sagde, at hun med succes havde prøvet det på sin kat. Denne erklæring fik mig til at ønske at dræbe hende lidt, men ikke nok til at blive dømt for mord.

"Jeg forstår ikke, hvorfor du engang gør dette," siger jeg. "Kan du ikke bare tage folks ord for det, at efterlivet er ægte?"

”Nej,” siger hun beslutsomt. "Du kan ikke tro, hvad nogen siger for reklame."

Og her skal jeg tro, hvad denne kvinde siger om vender tilbage fra de døde. “Hvis maskinen er standard, hvad så? Jeg bliver sat i fængsel for mord. ”

”Jeg har lavet papirarbejde, og min advokat er opmærksom på situationen. Jeg ville ikke bare lade dig være ude efter dette. ”

Jeg kender hende ikke godt nok til at tro det. "Du har et svar på alt."

”Jeg er en kvinde, der laver otte figurer om året,” bider hun tilbage. "Jeg kom ikke her uden at være forberedt."

"Og du har ikke nogen til at gøre dette for dig."

Bemærkningen afviser hende som stearinlys til diamanterne i hendes ører. ”Ikke længere,” siger hun. "Kræft er en kusse."

Jeg kvæler trangen til at have medlidenhed med hende; Jeg vil ikke blive suget ind i dette. "Er det derfor, du vil dø?"

”Der er ingen garanti for, at jeg vil se nogen,” sagde hun. ”Ikke for at lyde ufølsom, men det handler om kedsomhed. Jeg har råd til alt, hvad der skulle være interessant. Og det faldt fladt. ”

Hun er en psykopat. ”Du er sindssyg,”Jeg siger, før jeg kan fange mig selv.

”Du blev opdraget af to forældre, gik i en anstændig skole, og du skruer for penge, så hvis jeg er sindssyg, er du i samme båd som mig,” skyder hun tilbage. "Har du nogensinde spekuleret på, hvorfor du lever?"

Jeg ruller med øjnene. "Jeg tror."

"Hvad kom du på?"

Jeg river et stykke brød og tygger, før jeg svarer hende. "Jeg ved ikke."

”Jeg tror ikke nogen ved det,” siger hun. ”Indtil de er døde.”

Jeg holder øje med hendes øjne for at se, om de springer ud og sporer eventuelle træk. Der er ingenting. Hvis jeg ikke havde hørt hendes ord, ville jeg have forestillet mig, at hun bare fortalte mig om en ny forretningsplan. Der er intet andet end logik i hendes blik.

"Kan du ikke bare gøre dette i Japan?" Jeg spørger. ”Er dette normalt der? Jeg har lyst til, at de altid laver skøre lort. ”

”Dette er ikke normalt hvor som helst,” svarer hun. "Derfor interessen."

”Men det er gjort før? Succesfuldt?"

"Jeg sagde, at jeg selv har gjort det."

”På en kat. Hvilket forresten virkelig er knust, ”siger jeg og måler en reaktion. Hun ruller øjnene.

”Opfør dig ikke så højt og mægtigt. Folk dræber dyr hele tiden. ”

Jeg tager et par slurker fra min vin, der smager godt til vin, men ikke hårdt nok til denne samtale. Jeg vil bede om bourbon, men spekulerer på, hvorfor jeg stadig er her. Når jeg sidder her med et reservationsgebyr på fire hundrede dollars, kan jeg rejse mig og rejse med historien om en kvinde, der ville have mig til at dræbe hende. Det ville være nok materiale til flere fester og nok penge til et par smarte middage alene.

"Der er noget i dette for dig," siger Clara og krydser benene elegant under bordet. Der vil aldrig være en dag, hvor jeg kan gøre det uden at støde på mit knæ. ”Jeg er villig til at betale meget. Jeg er klar til at foreslå dig til andre, der vil gøre det samme. ”

"Hvor meget?" Spørger jeg, afslappet interesseret.

"Hvor meget vil det tage?"

Jeg tænker et øjeblik på et liv, hvor jeg kan gøre hvad som helst. Jeg tænker på et uanstændigt tal. "Ti millioner dollars."

”Gør det tolv,” siger hun, og støjen forlader rummet. Mit hjerte er i mit hoved, og jeg mærker vinen i halsen. ”Tolv millioner dollars. I mindre end en time af din tid. ”

På vej til Claras lejlighed beder jeg om at se de juridiske papirer, og hun giver mig en kopi. Det eneste juridiske dokument, jeg nogensinde har deltaget i, var en tilbageholdelsesordre mod en klient. Denne er ti gange tykkere; det ser ud som om nogen har skrevet et manuskript af Bibelen. Det er det tæt og hun ved, at jeg ikke læser det hele.

Måske er det hendes plan at begrave mig for dette. Alligevel ser det ud til at være langt fjernet, at hun ville dø for at inkriminere en fremmed. Jeg er nødt til at stoppe med at skabe logik ud af dette. Der er en check på tolv millioner dollars i min pung. Tolv million dollars. Skattefri.

Jeg tænker ikke engang på, hvad jeg skal gøre med pengene. Denne tanke gik næsten ikke igennem mig, efter at jeg fandt en undskyldning for at gøre dette. Hvis Clara kommer tilbage fra de døde, er jeg måske aldrig bange for noget mere. Fra hvad jeg har læst om folk der kommer tilbage, er der meget varme og lys. Overvældende følelser af kærlighed og en fornyet følelse af medfølelse. Det lyder egentlig ikke så slemt, men ligesom hende har jeg en lille følelse af tvivl, fordi jeg ikke kender emnerne. Jeg vil vide det, ikke nok til at dræbe mig selv, men nok til at få betaling for midlertidigt at dræbe nogen? måske.

"Tror du på helvede?" Spørger jeg næsten uden hånd. Som om helvede er sådan en strækning til to mennesker, der myrder eller dør for at finde ud af, hvad der findes.

"Du tror, ​​at folk, der aldrig er død, kan fortælle os, hvad der sker, når du gør det?" spørger hun og giver derefter en fraværende mindet lille latter. ”Jeg har ikke hørt noget vidne sige noget om helvede. Er du bekymret?"

Jo mere jeg tænker over det, jeg er sikker på, at jeg vil derhen, hvis det er ægte. "En smule."

”Uanset hvad der er ægte, skal vi alligevel derhen,” siger hun. "At se det ændrer ikke noget."

Clara viser mig, hvordan jeg kan tilslutte hende til en EKG, og jokes tørt, hvordan jeg kunne have været sygeplejerske.

"Jeg formoder, at det ikke betaler sig godt," siger hun stille efter at jeg ikke griner.

”Du kunne have fået en sygeplejerske,” svarer jeg.

Hun stikker et par knapper, og skærmen lyser, underligt kendt med de medicinske dramaer, jeg har set. "Ingen, der plejede at adlyde loven, ville gøre dette."

"For tolv millioner dollars?" jeg spørger.

"Hmm," siger hun, mens hendes sind ikke er i samtalen. "Måske tænkte jeg, at du ville have det godt med, hvad der sker."

"Med hvad?" Spørger jeg, skønt hendes tone sagde ikke noget.

Hun børster mig af og gennemborer sin egen hud med en nål til IV, eller hvad det end er, der er tilsluttet til hendes maskine. Jeg stirrer på det og afværger mine øjne fra hendes fingre, mens hun lægger medicinsk tape over sin indre albue. "Når maskinen rammer 62 grader, vil jeg have, at du holder mig under i halvfems sekunder."

Hun bevæger sig mod den store digitale timer på hendes natbord. Vi har gennemgået dette før, men når jeg ser hendes blod strømme gennem rør, mens hun taler, får jeg kulderystelser. Hun fortsætter med at tale i et par minutter, før hendes tale begynder at falme.

"Bare ..." stiger hun væk, mens hendes øjne kæmper for engagement i min retning. "Bliv… "

Hendes mund holder op med at bevæge sig, selvom jeg hører et par summende lyde, som om hun stadig prøver at kommunikere. Jeg indser under hendes læbestift, at hendes læber er blevet blå. Den eneste farve, der er tilbage i kinderne, er rødme og bronzer, hendes manglende cirkulation lyser forklædning. I kontrast kan jeg se et par ridser, som jeg forestiller mig, er et resultat af hendes kæledyrseksperiment. Hendes øjne falmer ind og ud, og hendes øjenlåg begynder at blafre lukket. Jeg ser dem, noget inde i mig råber for at se væk.

Det har været syv minutter siden hun sidst talte, og hendes kropstemperatur læser 88 grader. Når jeg kigger tilbage på hendes ansigt, ser jeg hendes øjne åbne nu bredere. Jeg spekulerer på, om det er sådan, frygt ser ud uden ansigtsudtryk. I et par sekunder har jeg en stærk trang til at redde hendes liv.

Så vanvittigt som dette er, vil jeg vide, hvor hun skal hen, hvis hun vil nogen steder. Jeg er ikke en religiøs person, den eneste oplevelse med religion, jeg har været en kort periode i søndagsskolen, da mine forældre havde brug for gratis børnepasning. Jeg kan huske, at arken var en stor ting for mig, men ved ikke, om de lærte os om helvede. Måske regnede de med, at vi var for unge til at skulle lære om det. Deres foredrag var for det meste fyldt med engle og Jesu kærlighed til os alle, selv de underlige børn bagpå, der plukkede deres næse og stak det, de fandt mellem siderne i Bibelen..

Jeg stoppede med at tro, da en jødisk pige i min klasse i anden klasse fortalte mig, at hvis jeg stak min langfinger, ville Gud sende mig til helvede, lige der og da. Den aften må jeg have været nysgerrig, fordi jeg gjorde det under omslagene, og underverdenens ild åbnede ikke under min baldakin. Jeg troede, de måske. Hvis Gud ikke så mig begå denne afskyelige synd, tænkte jeg, at han sandsynligvis ikke er derude.

Hendes kropstemperatur er nede på 81 grader, og hendes øjne er døde. Lejlighedsvis skifter de. Hendes vejrtrækning er så lav, at den næsten ikke findes. Hun fortalte mig, at maskinen vil flytte ilt til hende for bare at lade som om hun mediterer eller i en dyb søvn. Desværre er det ikke så betryggende, når du er vant til folk, der snorker.

Noget blødt børster mit ben, og jeg skriger og føler, at jeg lige har kørt et lag af mig selv. Jeg stirrer nedfrosset ned på gulvet og ser en kat, hvad der skal være hendes kat, stirrer op på mig. Det ser mere sødt ud end skræmmende, og jeg tager det op og lader det nestle mig i skødet, når det ser på sin ejer.

”Nu får du hævn,” siger jeg, og katten purrer. Jeg ville ønske, det kunne tale; måske ville Clara have troet, hvad den så.

Clara har passeret hypotermi, og jeg har lyst til, at hendes krop har afkølet hele rummet. Min hud har gåsehud, og kattens pels føles kold og næsten truende. Blødt springer det fra mit skød til sengen og polstres over for at ligge på Claras bryst. Som om hendes vejrtrækning ikke allerede var overfladisk nok.

Jeg ser monitoren - 73 grader nu. Jeg spekulerer på, om Clara vil blive kendt som min mærkeligste klient. Selvfølgelig er der altid ulige, men lidt research, og jeg har lært at forvente de fyre, der ønsker at bære bleer eller bede mig om at tisse på dem (en af ​​grundene til at jeg aldrig spiser asparges mere). Manden, der foreslog mig hende, Timothy Reiss, er en langvarig klient, og som ofte beder om, at jeg bærer en fuld burka for at se ham. Han arbejder for Pentagon.

Jeg kigger rundt i hendes værelse efter en sweater eller noget, der kan varme mig op, og af en eller anden grund sænker mit hjerte, når jeg ser hendes skab. Det er ikke noget at lukke en dør, men jeg er på kant med hele denne midlertidige mord ting og spekulerer på, hvad der er indeni. Jeg kunne stå op og åbne den, se for at se, men jeg skulle ikke forlade skærmen. Halvfems sekunder, det er alt, hvad hun kan være død i, den mest præcise timing, jeg nogensinde har haft at gøre med. Jeg tror sandsynligvis, at jeg vender kontakten femogfirs sekunder for at være sikker. Det er tid nok til at se efterlivet, tror jeg.

Forhåbentlig ikke også meget tid.

Da hendes temperatur når halvfjerds, løber koldsved gennem min krop. Jeg føler mig kvalm. Selv katten virker nervøs og er steget til poterne fra sin plads på Claras bryst. Den bevæger sig i stedet for hendes fødder og står der og lejlighedsvis kigger på mig, men holder for det meste øjnene på den døende kvinde i rummet. Jeg spekulerer på, om katten er glad for dette, da skoen er på den anden fod nu. Måske vil det ikke have mig til at vende kontakten.

68 grader. Jeg kunne vende det nu, men ved ikke, om dette er noget, en person kan gennemgå to gange. Hun virker som en, der ville prøve det igen, og hvis der overhovedet er noget derude, tror jeg ikke, det vil lade hende komme tilbage efter at have narret det. Som det ser ud, skider vi med en seriøs magt her, og det gør jeg ikke vil have noget dårligt at ske med mig på grund af dette. Lad det ikke være det, der åbner underverdenen til at suge mig i. For måske er det ikke dårligt at vende fuglen nok.

Jeg vil ikke gå til helvede. Næsten alt i mit liv betyder, at mit eneste håb er, at det ikke eksisterer i første omgang.

Hendes temperatur er 65 grader, og min mave er halvvejs op ad halsen, mens jeg ser den langsomt falde ned til 62. Maskinen bipper, og jeg besvimer næsten.

Til sidst rejste jeg, inden Clara vågnede og ringede 911 på forhånd, så hun havde nogen med sig, når hun genvandt bevidstheden. Hvad jeg ved fra Tim Reiss er, at hun er glad, og hun er yogalærer nu. Han har spurgt mig, om jeg vil vide, hvad hun så. Han har også spurgt mig, om jeg er villig til at gennemføre ham.

Jeg har muligvis permanente ar på mine arme efter, hvad der skete, efter at hun døde. Der er ting i mit hoved, som jeg ikke kan se, selvom jeg ikke er sikker på, om jeg nogensinde har set dem. Jeg ved, jeg følte dem. Nogen ville ikke have hende tilbage. Clara muligvis fordi hun senere sendte mig en pakke med en tusind dollar cashmere sweater og en note, der sagde:

Undskyld for hvad jeg gjorde, da jeg var død. Tak for at vende omskifteren.

Jeg vil bede hende om sin kat. Jeg ved ikke, om jeg kan bære sweateren. Jeg har råd til at købe en af ​​mine egne nu, men jeg har ikke rigtig gjort noget i de penge, hun gav mig. I stedet er jeg gået i kirken, ikke bare kirke men templer og moskeer, der forsøger at ramme enhver religion for at se, om man stemmer overens med det, jeg oplevede (bortset fra Scientologi og mormonisme - jeg er ikke skør). Og måske fik en religion det ikke rigtigt. Men hvem ved det; der er bogstaveligt talt tusinder af dem.

Den eneste logiske ting, jeg kan tænke mig at gøre med pengene, er at rejse verden rundt. Måske tager jeg til Indien og studerer yoga og foregiver at være Julia Roberts. Eller jeg tager en biltur over USA som Jack Kerouac. Alt hvad jeg kan gøre, er allerede en film, jeg har set, eller en bog, jeg har læst, men måske finder jeg noget andet.

Fordi du aldrig kan tage andres ord for det, ved du det? Du skal stadig finde ud af det selv.




Endnu ingen kommentarer

Nyttige artikler om kærlighed, forhold og liv, der vil ændre dig til det bedre
Den førende livsstil og kultur hjemmeside. Her finder du en masse nyttige oplysninger om kærlighed og forhold. Mange interessante historier og ideer